wouldn't mama be proud?

E então era isso.

O gongo soava pela 12ª vez, ecoando alto em seus ouvidos e na mente já atordoada depois de tantos golpes. A luta estava encerrada. Ali, de pé no canto do ringue, a sensação da derrota já não existia. Sua missão fora cumprida. O castigo havia sido infligido até o final, exatamente como ele sabia que merecia.

Com uma tranquilidade que não ostentava há tempos, começa a caminhar de volta para seu corner. Mas o corpo extenuado não parece em condições de atender às suas ordens. Após alguns passos cambaleantes, a queda.

Sua mente, aliviada pelo final das pancadas, mal percebe o que se passa. O baque surdo de seu corpo ao chão atrai os médicos, que, ao invés de se mostrarem preocupados, acenam negativamente com a cabeça, assim como o pessoal em seu lado do corner. Todos tem aquela expressão reprovadora na face. Aquela mesma que ele tem visto tanto nos últimos dias.

Permanecendo ali, deitado no chão frio e úmido de suor, ele sorri ao se lembrar de algo para comparar com sua estranha situação: no final de Rocky Balboa, Stallone é derrotado, e comemora o fato de ter aguentado até último round da luta. Só que, na versão nacional do filme, a dublagem afirma que Rocky "empatou" a luta. É, pode-se considerar que é bem o caso. Um empate até que não cai tão mal.

You lose, you lose. You win, You still lose.

"You didn't get me down, Ray."

Rosto inexpressivo. Olhos vazios fitando um ponto indefinido. Nada parecia abalá-lo.

Nem mesmo um direto de esquerda ou um gancho bem aplicado. Os golpes se sucediam rapidamente, sua cabeça pendendo para o lado a cada nova pancada. O supercílio já aberto escorre sangue, os olhos têm marcas arroxeadas. O corpo repousa sobre as cordas, buscando apoio, sem ceder.

O gongo soa.

Ele caminha vagarosamente para seu corner, alheio ao técnico que lhe oferece a toalha branca. Não há sentido em desistir. A luta ainda não terminou. A vitória não é uma possibilidade. Entretanto, a derrota é merecida. É apenas a consequência de tudo, o ato final de um longo filme. Um sofrimento necessário, com um quê de auto-flagelamento. O velho também não insiste. O resto de sua equipe se afasta.

E tem sido assim, desde os rounds anteriores. Os amigos se afastam, ao vê-lo tomado por tal impulso auto-destrutivo. E é exatamente esse o motivo pelo qual ele volta ao centro do ringue a cada novo chamado do juíz. Porque não há vida lá fora. Amigos esperando para consolá-lo pela derrota? Não. Eles o julgam fraco, patético, e o evitam quando podem. Há muito mais vida e sentido aqui, sobre a lona. Pelo menos há algo para sentir, para fazê-lo se sentir real, mesmo que sejam apenas socos certeiros fustigando-lhe o rosto já em frangalhos.

A moça com a placa que indica um novo round passa encarando-o com asco. O mesmo olhar dos amigos nos últimos tempos. Ninguém consegue entendê-lo. Ninguém vê que seu coração está mais destruído que seu rosto, que não há supercílio aberto, boca rasgada ou dentes caídos que possam equivaler a essa dor. E, portanto, não há motivo para deixar o ringue. Ali, a dor é menor.

You don't understand. I coulda had class. I coulda been a contender.

I coulda been somebody, instead of a bum, which is what I am.

Let's face it. It was you, Charley.